Die letzte fette Mücke surrt sich drinnen dumm an der Fensterscheibe. Während draußen der Wind an den Läden rüttelt. Die Mücke scheißt die Scheibe voll mit Verzweiflung. Der Wind kann nicht aufhören, kann nicht aufhören ... gibt keine Ruh. Die Mücke hängt irgendwo fest. Ihr Surren verzerrt. Der Wind steigert sich auch hinein. In was? Hat er Gefühle? Ist die Mücke dumm oder surrt sie sich nur dumm? Der wärmste Schal ist kaum warm genug. Durch die Löcher pfeift's. Pfeift der Wind, summt die fette Mücke. Den ärgsten Feind jag ich nicht mehr vors Haus heut. Auch nicht die fette Mücke. Sie darf bleiben bis der Wind, der Wind, das himmlische Kind endlich Ruh gibt.
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